2012 e a crônica de uma morte anunciada

     Joana acordou de seu coma!
   Não estava entendendo nada, sentia náuseas e se perdia em pensamentos difusos.
   Olhou para o lado e viu uma pessoa velha, porém conhecida.
   Depois de sua visão turva, reconheceu que sua avó ali estava. Delminda segurava a mão de Joana e sem pronunciar palavra alguma e enquanto as lágrimas tomavam conta do rosto de Delminda, Joana começou a entender que acabara de acordar de um sonho maldito.
   Joana havia acabado de se casar com Jorge, ambos passavam a lua de mel no Rio de Janeiro e depois de um momento andando pela orla, uma bala perdida a acertou e Joana quase morreu, ficou oito meses em coma e ela acabara de acordar e a dor começou na sua cabeça, exatamente na região onde ela recebera o tiro.
   Enquanto tanta coisa passava pela mente de Joana e Delminda chorava tão copiosamente que temia-se que a mesma ficasse desidratada. Jorge estava com a sua terceira amante.
   Sim, terceira. Desde que Joana recebeu aquela bala ele a tem traído com outras duas mulheres, sendo que a primeira já era sua amante à época do casamento. Jorge tinha disposição física e psicológica para gerenciar seus relacionamentos o que compensava sua falta de disposição moral de apoiar Joana em seu momento de "quase morte".
    Enquanto Joana recuperava a memória, Jorge traia sua esposa, Delminda chorava sem parar e Marcos (o qual nenhum leitor irá conhecer) trabalhava feito um louco, um vento muito forte começou a levantar uma nuvem de poeira sem precedentes tomou conta da cidade e o mar levantou uma onda nunca antes vista e, em menos de trinta minutos, o Rio de Janeiro já estava inundado, assim como todas as cidades litorâneas brasileiras.
    Era o fim do mundo previsto pelos Maias, fazer o que?
    Joana acabou morrendo com sua avó Delminda segurando a sua mão. Delminda morreu em paz por ter ouvido a voz de Joana antes de morrer. Jorge não teve tempo de ver sua esposa, tão pouco de se despedir de suas amantes e Marcos... bom, ele não interessa.

Quero um bêbado como meu biógrafo

      Ouvi esta frase hoje, me parece ser do Beckett, foi o Abujamra que falou. Pensei nisto, " o que é a vida!" Somos uma experiência que deu errado. Somos um grande vitupério. Está decidido, ninguém senão os bêbados receberão o direito de falar de mim.
       Nossos racionalismos estranhos fazem da nossa sociedade um grupo de adolescenets brochas liberais. As pessoas que exigiram liberdade, hoje a tem e a enchem de cerveja para ter a coragem de usá-la.
       Quero um biógrafo bêbado. Somente ele terá condições de me entender melhor!
        Somente um bêbado pode entender minha tranquilidade diante das obrigações sexuais impostas pela modernidade. Somente um bêbado poderá entender porque sou feliz por viver uma vida quase como a de um frade e me achar sortudo por ter escolhido se assim. Somente um bêbado poderá entender meus sentimentos durante o carnaval e poderá expressar com as palavras certas que conduzem a minha sensibilidade.
         Os bêbados são os mais adequados para falar sobre mim, seus sentidos não estarão impregnados de uma linguagem influenciada pelo saber dos gregos, pela lógica de Marx ou pela tentativa filosófica de medir o homem.
        A língua dos bêbados não está cheia dos defeitos que lucidamente conhecemos.
        Gosto dos bêbados porque nada do que eles dizem faz sentido, são uns idiotas e podem ser incoerentes o quanto quiser pondo a culpa na bebida.
         Não bebo, detesto quem bebe demais. Acho todos uns imbecis ou uns doentes e, justamente por isso, quero que um deles seja o meu biógrafo.

       
   

Namore um cara que lê!

Texto maravilhoso! Não sei o nome do autor mas extraí do site http://www.tambemfalho.com/2012/01/namore-um-cara-que-le.html, leia e leve bastante a sério, principalmente se for mulher.

Namore um cara que se orgulha da biblioteca que tem, ao invés do carro, das roupas ou do penteado. Ele também tem essas coisas, mas sabe que não é isso que vai torná-lo interessante aos seus olhos.

Namore um cara que tenha uma pilha de três ou quatro livros na cabeceira e que lembre do nome da professora que o ensinou as primeiras letras.

Encontre um cara que lê. Não é difícil descobrir: ele é aquele que tem a fala mansa e os olhos inquietos. Ele é aquele que pede, toda vez que vocês saem para passear, para entrar rapidinho na livraria, só para olhar um pouco. Sabe aquele que às vezes fica calado porque sabe que as palavras são importantes demais para serem desperdiçadas? Esse é o que lê.

Ele é o cara que não tem medo de se sentar sozinho num café, num bar, num restaurante. Mas, se você olhar bem, ele não está sozinho: tem sempre um livro por perto, nem que seja só no pensamento. O rosto pode ser sério, mas ele não morde, não. Sente-se na mesa ao lado, estique o olho para enxergar a capa, sorria de leve. É bem fácil saber sobre o quê conversar.

Diga algo sobre o Nobel do Vargas Llosa. Fale sobre sobre as novas traduções que andam saindo por aí. Cuidado: certos best-sellers são assunto proibido. Peça uma dica. Pergunte o que ele está lendo –e tenha paciência para escutar, a resposta nunca é assim tão fácil.

Namore um cara que lê, ele vai entender um pouco melhor seu universo, porque já leu Simone, Clarice e –talvez não admita– sabe de memória uns trechos de Jane Austen. Seja você mesma, você mesmíssima, porque ele sabe que são as complicações, os poréns que fazem uma grande heroína. Um cara que lê enxerga em você todas as personagens de todos os romances.

Um cara que lê não tem pressa, sabe que as pessoas aprendem com os anos, que qualquer um dos grandes tem parágrafos ruins, que o Saramago começou já velho, que o Calvino melhorou a cada romance, que o Borges pode soar sem sentido e que os russos precisam de paciência.

Um namorado que lê gosta de muita coisa, mas, na dúvida, é fácil presenteá-lo: livro no aniversário, livro no Natal, livro na Páscoa. E livro no Dia das Crianças, por que não? Um cara que lê nunca abandonará uma pontinha de vontade de ser Mogli, o menino lobo.

E você também ganhará um ou outro livro de presente. No seu aniversário ou no Dia dos Namorados ou numa terça-feira qualquer. E já fique sabendo que o mais importante não é bem o livro, mas o que ele quis dizer quando escolheu justo esse. Um cara que lê não dá um livro por acaso. E escreve dedicatórias, sempre.

Entenda que ele precisa de um tempo sozinho, mas não é porque quer fugir de você. Invariavelmente, ele vai voltar –com o coração aquecido– para o seu lado.

Demonstre seu amor em palavras, palavras escritas, falas pausadas, discursos inflamados. Ou em silêncios cheios de significados; nem todo silêncio é vazio.

Ele vai se dedicar a transformar sua vida numa história. Deixará post-its com trechos de Tagore no espelho, mandará parágrafos de Saint-Exupéry por SMS. Você poderá, se chegar de mansinho, ouví-lo lendo Neruda baixinho no quarto ao lado. Quem sabe ele recite alguma coisa, meio envergonhado, nos dias especiais. Um cara que lê vai contar aos seus filhos a História Sem Fim e esconder a mão na manga do pijama para imitar o Capitão Gancho.

Namore um cara que lê porque você merece. Merece um cara que coloque na sua vida aquela beleza singela dos grandes poemas. Se quiser uma companhia superficial, uma coisinha só para quebrar o galho por enquanto, então talvez ele não seja o melhor. Mas se quiser aquela parte do “e eles viveram felizes para sempre”, namore um cara que lê.

Ou, melhor ainda, namore um cara que escreve.

Trecho de “Mistério do Mundo”

Autor: Fernando Pessoa


Ah, não poder tirar de mim os olhos, 
Os olhos da minha alma [...] 
(Disso a que alma eu chamo) 
Só sei de duas coisas, nelas absorto 
Profundamente: eu e o universo, 
O universo e o mistério e eu sentindo 
O universo e o mistério, apagados 
Humanidade, vida, amor, riqueza. 
Oh vulgar, oh feliz!  Quem sonha mais, 
Eu ou tu?  Tu que vives inconsciente, 
Ignorando este horror que é existir, 
Ser, perante o [profundo] pensamento 
Que o não resolve em compreensão, tu 
Ou eu, que analisando e discorrendo 
E penetrando [...] nas essências, 
Cada vez sinto mais desordenado 
Meu pensamento louco e sucumbido. 
Cada vez sinto mais como se eu, 
Sonhando menos, consciência alerta 
Fosse apenas sonhando mais profundo

Trecho de Tabacaria

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis.

Aniversário

Autor: Fernando Pessoa


No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.
No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.
(...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas
lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa, 
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Não tenhas nada nas mãos!

Autor: Fernando Pessoa


Não tenhas nada nas mãos 
nem uma memória na alma,
que quando te puserem
nas mãos o óbolo último,
ao abrirem-te as mãos 
nada te cairá.
Que trono te querem dar
que átropos to não tire?
Que louros que não fanem
nos arbítrios de minos?
Que horas que te não tornem
da estatura da sombra.
Que serás quando fores
na noite e ao fim da estrada.
Colhe as flores mas larga-as,
das mãos mal as olhaste.
Senta-te ao sol.
Abdica.
E sê rei de ti próprio.

Os três mal-amados

Autor: João Cabral de Melo Neto


O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato
O amor comeu meus cartões de visita
O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas
O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minha dieta
O amor comeu todos os meu livros de poesia
O amor comeu meu Estado, minha cidade
O amor comeu minha paz, minha guerra, meu dia e minha noite
Meu inverno, meu verão 
Comeu meu silencia, minha dor de cabeça
O meu medo da morte

Ternura

Autor: Vinícius de Moraes

Eu te peço perdão por te amar tão de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção para os teus ouvidos
Das noites que eu passei bebendo em tua boca
O perfume das palavras e dos sorrisos 
Eu lembro das noites que passei acalentado 
Pela graça invisível dos teus passos eternamente fugindo
Eu sou dos que aceitam, melancolicamente
E posso te dizer que a grande dor de minha alma
Não traz o exaspero
É uma unção, um transbordamento
Só para dizer que eu te amo

Prossigamos!

Autor: Bertold Brecht

Toda via prossigamos!
Seja de que maneira for!
Saiamos a campo para a luta, lutemos, então!
Não vimos já como a crença removeu montanhas?
Não basta então termos descoberto que alguma coisa está sendo ocultada?
Essa cortina que nos oculta isto e aquilo, é preciso arrancá-la!

Sobre o autor:
Bertold Brecht (1898-1956), nascido em Augsburgo. Escritor e dramaturgo alemão, além de grande teórico teatral. Desde menino escrevia poesias de forte conteúdo social. Foi perseguido pelos nazistas pelo seu comunismo militante.

Ivone Gebara: Seria o bispo um privilegiado “bem-amado”?

Gerar vida  e gerar morte

por Ivone Gebara, editorial de fevereiro das  Católicas pelo Direito de Decidir

Espanta-me a facilidade com que alguns clérigos e bispos afirmam poder distinguir com clareza as forças que geram vida e as que geram morte. Discorrem como se estivessem num campo de certezas. Nem percebem que o próprio uso dessas duas palavras, principalmente nos seus discursos acalorados sobre a importância de escolhermos a vida, conduz quase necessariamente a defender armadilhas de morte e provocar formas sutis de violência. O que é vida? O que é morte? É possível que a morte se sustente fora da vida e a vida fora da morte? Não somos nós vida e morte ao mesmo tempo? Não somos sempre aprendizes, caminhando trôpegos, dando um passo depois do outro nas escolhas diárias que tentamos fazer?

Faz algum tempo que a Igreja Católica no Brasil vem desenvolvendo uma linha equivoca de defesa da vida. Quando falam da defesa da vida reduzem o termo vida à vida do feto humano e, assegurados da vida do feto, esquecem-se de todos os outros aspectos e personagens reais da complexa teia da vida. Fico me perguntando de novo porque insistem nesse erro e nesse limite lógico, condenado também de muitas maneiras pelos muitos filósofos e teólogos da Tradição Cristã. Distanciam-se até das últimas reflexões de Bento XVI que, com justeza, discorre sobre a complexidade da vida no universo, incluindo-se a vida humana.

Espanta-me constatar mais uma vez a pouca formação filosófica e teológica de parte do episcopado e de muitos clérigos que se arvoram a defender a vida, mas atiram pedras em pessoas que consideram “mal-amadas” só por defenderem um ideário diferente do seu. Por que “mal-amada” ou “mal-amado” seria uma forma de menosprezar ou diminuir as pessoas? O que de fato querem dizer com isso?

Não somos todos nós necessitados de amor? Não é o amor a missão cristã? Não é para os desprezados, esquecidos e mal-amados que o Cristianismo diz manter sua missão a exemplo de Jesus? É desconcertante perceber que usam expressões desse tipo e instrumentalizam a mensagem cristã para afirmar desacordos de posições, como o fez D. Benedito Simão, bispo de Assis e Presidente da Comissão pela vida da Regional sul I da CNBB. Em entrevista ao Grupo Estado de S. Paulo, na semana passada, por ocasião da escolha da Professora e Doutora Eleonora Menicucci como ministra da Secretaria de Políticas para Mulheres, o referido bispo classificou a nova ministra de “mal-amada” e, com isso, desrespeitou-a e incitou ao desrespeito e à falta de diálogo em relação à responsabilidade pública de enfrentar os sérios problemas sociais.

Seria o bispo então um privilegiado “bem-amado”? A partir de que critérios?

O desrespeito às histórias e escolhas pessoais, às muitas dores e razões de muitas mulheres torna-se moeda corrente em muitas Igrejas cristãs que se armam para uma chamada “guerra santa”, sem a preocupação de aproximar-se das pessoas envolvidas em situações de desespero.  Usam sua autoridade junto ao povo para gritar palavras de ordem e, em nome de seu deus, confundir as mentes e os corações.

Perdeu-se a civilidade. Perdeu-se o desejo de consagração à sabedoria e ao bom senso. Perdeu-se a escuta aos acontecimentos e à aproximação respeitosa das dores alheias. Apenas se responde a partir de PRINCÍPIOS e de pretensa autoridade. Mas o que são os princípios fora da vida cotidiana das pessoas de carne e osso? Qual é o teto dos princípios? Quem os estabelece? Onde vivem eles? Como se conjugam nas diferentes situações da vida? O convite ao pensamento se faz absolutamente necessário quando as trevas da ignorância obscurecem as mentes e os corações.

Nesse momento crítico de descrença em relação a muitos valores humanos, as atitudes policialescas de um ou mais bispos, de clérigos e pastores assim como de alguns fiéis nos apavoram. A ignorância das próprias fontes do Evangelho e a instrumentalização da fé dos mais simples nos espantam. A democracia real está em risco. A liberdade está ameaçada pelo obscurantismo religioso.

De nada servem palavras como diálogo, escuta, conversão, solidariedade, respeito à vida quando, na prática, é a violência e a defesa de idéias pré-concebidas que parecem nortear alguns comportamentos religiosos públicos. Seguem esquecendo que não se deve tomar Deus em vão. Não apenas seu nome, pois isso já o fazem. Tomar Deus em vão é tomar as criaturas em vão, selecionando-as, desrespeitando-as e julgando-as de antemão. Nós todas/os temos palhas e traves em nossos olhos e eu sou a primeira. Por isso, cada pessoa ou grupo apenas consegue ver algo da realidade, que é sempre maior do que nós. Entretanto, se quisermos enxergar um pouco mais, somos convidadas a nos aproximar de forma desarmada dos outros. Somos desafiadas a ouvir, olhar, sentir, acolher, perguntar, conversar como se o corpo do outro ou da outra pudesse ser meu próprio corpo, como se os olhos e ouvidos dos outros pudessem completar minha visão e audição. E mais, como se as dores alheias pudessem ser de fato minhas próprias dores e suas histórias de vida, minhas mestras. Só assim poderemos ter um pouco de autoridade com dignidade. Só assim nossa belas palavras não serão ocas. E, talvez, nessa abertura a cada dia renovada, poderemos acreditar na necessidade vital de carregar os fardos uns dos outros e esperar que a fraternidade e a sororidade sejam possíveis em nossas relações.

* Ivone Gebara é doutora em Filosofia e em Ciências Religosas. Integra o Conselho Consultivo de Católicas  pelo  Direito de Decidir

Extraído do site: http://www.viomundo.com.br/politica/ivone-gebara-seria-o-bispo-um-privilegiado-bem-amado.html

Tolerância Zero: Mas, e o salário dos policiais?

por Luiz Carlos Azenha

O governador Sergio Cabral, do Rio de Janeiro, importou o Tolerância Zero, de Nova York, ao contratar o ex-prefeito novaiorquino Rudolph Giuliani como consultor.

Há várias piadas nesta frase, todas elas bancadas pelo contribuinte do Rio de Janeiro.

A primeira é sobre o próprio Tolerância Zero, do qual posso falar em primeira pessoa, já que eu morava em Nova York quando a ideia foi implantada, estudei e fiz reportagens a respeito.

A ideia básica que sustenta o Tolerância Zero é, francamente, estúpida: um carro abandonado não será depenado em uma comunidade (i.e., bairro de pobres) se a primeira janela não for quebrada, ou seja, se os moradores tiverem medo daquela primeira ação, que na teoria, detonaria ações subsequentes, ou seja, a destruição completa do carro abandonado e uma tremenda onda de criminalidade. Dado aquele acontecimento-chave, até a vovó sairia de casa para assaltar.

É mais ou menos como a Teoria do Dominó, aplicada nas relações internacionais: uma vez perdido o Vietnã, primeiro a Ásia e depois o mundo todo se tornariam comunistas (de onde concluímos que, com a perda do Vietnã, vivemos em um mundo comunista).

Dito em outras palavras, a polícia teria de injetar uma quantidade suficiente de terror na comunidade (i.e., bairro de pobres) para evitar aquela primeira janela quebrada.

É uma ideia neo-fascista, que transforma um automóvel abandonado numa espécie de fetiche das “classes despossuídas”. Que o ex-prefeito de Nova York tenha conseguido transformar isso numa oportunidade de ganhar dinheiro diz muito sobre a infinita capacidade dos norte-americanos de transformar ideias tolas em “consultorias” lucrativas.  Mas é forçoso considerar que uma ideia-jeca jamais vingará sem um consumidor-jeca.

O Tolerância Zero foi absolutamente desmontado nos Estados Unidos quando decidiu-se comparar as estatísticas da criminalidade em Nova York com a de outras cidades, na mesma época, com a óbvia conclusão de que havia uma “incrível coincidência”: a queda da criminalidade tinha se estendido a cidades que NÃO tinham adotado o Tolerância Zero. Na verdade, a queda no número de ocorrências tinha acompanhado um dos ciclos de expansão da economia norte-americana.

Mas, assim como conseguiram exportar modelos ultrapassados de automóvel no tempo da produção industrial, no mundo das ideias os norte-americanos conseguem o incrível feito de exportar, com a marca de “futuro”, ideias já ultrapassadas em casa. Palmas, outra vez, para o marketing dos gringos.

A partir disso, há duas possibilidades para enquadrar o governador do Rio de Janeiro: um afoito deslumbrado, que comprou gato por lebre; ou um político realmente esperto, que deriva alguma vantagem do contrato com o ex-prefeito de Nova York.

Sabe-se lá quem Giuliani representa hoje em dia, mas não seria loucura imaginar que ele quer nos vender escudos anti-motim, gás pimenta e outros apetrechos para “preparar” o Brasil para enfrentar o bin Laden, os hooligans britânicos e a turma do Pinheirinho, tudo ao mesmo tempo, durante a Copa de 2014 e as Olimpíadas de 2016 (esta frase mágica blinda qualquer político brasileiro de explicar qualquer gasto público, por mais bizarro que seja).

Dia desses eu conversava com a repórter Heloisa Villela, outra veterana em Estados Unidos (com mais de duas décadas por lá) sobre a intenção do governador Cabral de implantar o Tolerância Zero no Rio SEMpagar aos policiais do Rio um salário compatível com o recebido pelos policiais de Nova York, que não sobem morro, conhecem a coleção completa do Dunkin’ Donuts e cumprem a tarefa sombria de vigiar os veranistas do Central Park.

Donde ocorreu que seria interessante falar um pouco mais sobre os salários dos policiais, bombeiros e professores dos Estados Unidos, apenas para efeito de comparação. Foi por isso que a Heloisa escreveu um pequeno texto, que terá continuidade em outros posts:

“O salário inicial de um bombeiro em Mobile, Alabama, é de cerca de  1.580 dólares por mês. Em Nova York, o salário inicial pode ser de 3.300 dólares mensais. Quase dobra de uma cidade para a outra. Mas o custo de vida em Mobile e em Nova York também sofre a mesma discrepância. Nas duas cidades, o salário médio dos bombeiros é o seguinte: 3.100 dólares mensais para o bombeiro de Mobile (R$ 5.270)  e 6.000 dólares (R$ 10.200) para o de Nova York.

Os policiais de Nova York, famosos no mundo inteiro por conta dos seriados de TV, não são, nem de longe, os que ganham melhor no país. Aliás, nos últimos anos, a cidade perdeu muitos policiais para municípios e cidades vizinhas, por conta de salários mais atraentes. Muitos também foram trabalhar no Corpo de Bombeiros até que a cidade proibiu que transferissem, também, gratificações decorrentes da experiência. Para ir de uma corporação a outra, agora, eles têm que recomeçar do zero. Mas vamos aos salários: o último acordo coletivo garantiu um aumento do salário inicial dos policiais nova-iorquinos de 35.880 por ano para 41.975. Ou seja, subiu de 2.990 dólares mensais para 3.497. Na média (contando tempo de serviço) o salário médio dos policiais que patrulham as ruas, em Nova Jersey, é o mais alto do país: 7.556 dólares por mês (o equivalente a 12.845 reais por mês) contra 4.750 para os de Nova York (8.075 reais mensais) e 4.333 no Alabama (7.366 reais mensais).

E os professores? Bem, um site de educadores americanos (www.teacherportal.com) se deu ao trabalho de fazer um levantamento dos salários do país e comparar o que os professores ganham, em cada estado, com o custo de vida do local. Daí, concluiu que o melhor estado para abraçar o magistério é Illinois, onde o presidente Barack Obama construiu a carreira, e o pior, o Havaí, onde ele nasceu. O Alabama é o décimo terceiro da lista, com salário médio inicial de 2.614 dólares mensais enquanto em Nova York, o salário inicial de um professor é, em média, de 3.110 dólares por mês. Mais alto. Porém, considerando o custo de vida, o estado de NY é o trigésimo oitavo da lista do país”.

Segundo o site, o salário inicial de um professor em Nova York é de U$ 37.321/anuais e o salário médio é de U$ 57.354/anuais. O que, considerando o dólar a R$ 1,70, daria hoje, em Nova York, piso de R$ 5.287,00 mensais para os professores (sem considerar os benefícios, que são muitos nos Estados Unidos) e R$ 8.125,00 de salário médio.

Extraído do site http://www.viomundo.com.br/humor/tolerancia-zero-mas-e-o-salario-dos-policiais.html

Belos poemas

  Abaixo fiz várias postagens com textos de grandes autores da literatura mundial.
  Todos os textos foram extraídos do site http://www.culturapara.art.br/index.htm, vale a pena conferir

Alguns belos poemas de Garcia Lorca

O POETA PEDE AO SEU AMOR
QUE LHE ESCREVA

Amor de minhas entranhas, morte viva, 
em vão espero tua palavra escrita
e penso, com a flor que se murcha,
que se vivo sem mim quero perder-te.

O ar é imortal. A pedra inerte
nem conhece a sombra nem a evita.
Coração interior não necessita
o mel gelado que a lua verte.

Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias,
tigre e pomba, sobre tua cintura
em duelo de kordiscos e açucenas.

Enche, pois, de palavras minha loucura
ou deixa-me viver em minha serena
noite da alma para sempre escura.

( tradução:  William Agel de Melo )

ESTE É O PRÓLOGO

Deixaria neste livro
toda a minha alma.
este livro que viu
as paisagens comigo
e viveu horas santas.

Que pena dos livros
que nos enchem as mãos
de rosas e de estrelas
e lentamente passam !

Que tristeza tão funda
é olhar os retábulos
de dores e de penas
que um coração levanta !

Ver passar os espectros
de vida que se apagam,
ver o homem desnudo
em Pégaso sem asas,

ver a vida e a morte,
a síntese do mundo,
que em espaços profundos
se olham e se abraçam.

Um livro de poesias
é o outono morto:
os versos são as folhas
negras em terras brancas,

e a voz que os lê
é o sopro do vento
que lhes incute nos peitos
- entranháveis distâncias.

O poeta é uma árvore
com frutos de tristeza
e com folhas murchas
de chorar o que ama.

O poeta é o médium
da Natureza
que explica sua grandeza
por meio de palavras.

O poeta compreende
todo o incompreensível
e as coisas que se odeiam,
ele, amigas as chamas.

Sabe que as veredas
são todas impossíveis,
e por isso de noite
vai por elas com calma.

Nos livros de versos,
entre rosas de sangue,
vão passando as tristes
e eternas caravanas

que fizeram ao poeta
quando chora nas tardes,
rodeado e cingido
por seus próprios fantasmas.

Poesia é amargura,
mel celeste que emana
de um favo invisível
que as almas fabricam.

Poesia é o impossível
feito possível. Harpa
que tem em vez de cordas
corações e chamas.

Poesia é a vida
que cruzamos com ânsia,
esperando o que leva
sem rumo a nossa barca.

Livros doces de versos
sãos os astros que passam
pelo silêncio mudo
para o reino do Nada,
escrevendo no céu
suas estrofes de prata.

Oh ! que penas tão fundas
e nunca remediadas,
as vozes dolorosas
que os poetas cantam !

Deixaria neste livro
toda a minha alma...

( tradução:  William Agel de Melo ) 

VOLTA DE PASSEIO

Assassinado pelo céu,
entre as formas que vão para a serpente
e as formas que buscam o cristal,
deixarei crescer meus cabelos.

Com a árvore de tocos que não canta
e o menino com o branco rosto de ovo.

Com os animaizinhos de cabeça rota
e a água esfarrapada dos pés secos.

Com tudo o que tem cansaço surdo-mudo
e mariposa afogada no tinteiro.

Tropeçando com meu rosto diferente de cada dia.
Asassinado pelo céu !

( tradução:  William Agel de Melo )  

AR DE NOTURNO

Tenho muito medo
das folhas mortas,
medo dos prados
cheios de orvalho.
eu vou dormir;
se não me despertas,
deixarei a teu lado meu coração frio.

O que é isso que soa
bem longe ?
Amor. O vento nas vidraças,
amor meu !

Pus em ti colares
com gemas de aurora.
Por que me abandonas
neste caminho ?
Se vais muito longe,
meu pássaro chora
e a verde vinha
não dará seu vinho.

O que é isso que soa
bem longe ?
Amor. O vento nas vidraças,
amor meu !

Nunca saberás,
esfinge de neve,
o muito que eu
haveria de te querer
essas madrugadas
quando chove
e no ramo seco
se desfaz o ninho.

O que é isso que soa
bem longe ?
Amor. O vento nas vidraças,
amor meu !

( tradução:  William Agel de Melo )

Extraído do site http://www.culturapara.art.br/opoema/garcialorca/garcialorca.htm

Alguns belos poemas de Dylan Marlais Thomas

EM MEU OFÍCIO OU ARTE TACITURNA
Em meu ofício ou arte taciturna
Exercido na noite silenciosa
Quando somente a lua se enfurece
E os amantes jazem no leito
Com todas as suas mágoas nos braços,
Trabalho junto à luz que canta
Não por glória ou pão
Nem por pompa ou tráfico de encantos
Nos palcos de marfim
Mas pelo mínimo salário
De seu mais secreto coração.
Escrevo estas páginas de espumaNão para o homem orgulhoso
Que se afasta da lua enfurecida
Nem para os mortos de alta estirpe
Com seus salmos e rouxinóis,
Mas para os amantes, seus braços
Que enlaçam as dores dos séculos,
Que não me pagam nem me elogiam
E ignoram meu ofício ou minha arte.

(tradução: Ivan Junqueira) 

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ESTE LADO DA VERDADE

Para Llewlyn

Este lado da verdade,
Meu filho, tu não podes ver,
Rei de teus olhos azuis
No país que cega a tua juventude,
Que está todo por fazer,
Sob os céus indiferentes
Da culpa e da inocência
Antes que tentes um único gesto
Com a cabeça e o coração,
Tudo estará reunido e disperso
Nas trevas tortuosas
Como o pó dos mortos.
O bom e o mau, duas maneiras
De caminhar em tua morte
Entre as triturantes ondas do mar,
Rei de teu coração nos dias cegos,
Se dissipam com a respiração,
Vão chorando através de ti e de mim

(tradução: Ivan Junqueira)

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POEMA DE OUTUBRO
Era o meu trigésimo ano rumo ao céu
Quando chegou aos meus ouvidos, vindo do porto
e do bosque ao lado,
E da praia empoçada de mexilhões
E sacralizada pelas garças
O aceno da manhã
Com as preces da água e o grito das gralhas e gaivotas
E o chocar-se dos barcos contra o muro emaranhado de redes
Para que de súbito
Me pusesse de pé
E descortinasse a imóvel cidade adormecida.
Meu aniversário começou com as aves marinhas
E os pássaros das árvores aladas esvoaçavam o meu nome
Sobre as granjas e os cavalos brancos
E levantei-me
No chuvoso outono
E perambulei sem rumo sob o aguaceiro de todos os meus dias.
A garça e a maré alta mergulhavam quando tomei a estrada
Acima da divisa
E as portas da cidade
Ainda estavam fechadas enquanto o povo despertava.
Toda uma primavera de cotovias numa nuvem rodopiante
E os arbustos à beira da estrada transbordante de gorjeios
De melros e o sol de outubro
Estival
Sobre os ombros da colina,
Eram climas amorosos e houve doces cantores
Que chegaram de repente na manhã pela qual eu vagava e ouvia
Como se retorcia a chuva
O vento soprava frio No bosque ao longe que jazia a meus pés.

Pálida chuva sobre o porto que encolhia
E sobre o mar que umedecia a igreja do tamanho de um caracol
Com seus cornos através da névoa e do castelo
Encardido como as corujas Mas todos os jardins
Da primavera e do verão floresciam nos contos fantásticos
Para além da divisa e sob a nuvem apinhada de cotovias.
Ali podia eu maravilhar-me
Meu aniversário Ia adiante mas o tempo girava em derredor.
Ao girar me afastava do país em júbilo
E através do ar transfigurado e do céu cujo azul se matizava
Fluía novamente um prodígio do verão
Com maçãs
Pêras e groselhas encarnadas
E no girar do tempo vi tão claro quanto uma criança
Aquelas esquecidas manhãs em que o menino passeava com sua mãe Em meio às parábolas
Da luz solar
E às lendas da verde capela
E pêlos campos da infância duas vezes descritos
Pois suas lágrimas me queimavam as faces e seu coração
se enternecia em mim.
Esses eram os bosques e o rio e o mar
Ali onde um menino
À escuta
Do verão dos mortos sussurrava a verdade de seu êxtase
Às árvores e às pedras e ao peixe na maré.
E todavia o mistério
Pulsava vivo Na água e nos pássaros canoros.
E ali podia eu maravilhar-me com meu aniversário
Que fugia, enquanto o tempo girava em derredor. Mas a verdadeira
Alegria da criança há tanto tempo morta cantava
Ardendo ao sol.
Era o meu trigésimo ano
Rumo ao céu que então se imobilizara no meio-dia do verão
Embora a cidade repousasse lá embaixo coberta de folhas no sangue de outubro.
Oh, pudesse a verdade de meu coração
Ser ainda cantada
Nessa alta colina um ano depois.

.(tradução: Ivan Junqueira)

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AMOR NO HOSPÍCIO
Uma estranha chegou
A dividir comigo um quarto nessa casa que anda mal da cabeça,
Uma jovem louca como os pássaros
Que trancava a porta da noite com seus braços, suas plumas.
Espigada no leito em desordem
Ela tapeia com nuvens penetrantes a casa à prova dos céus
Até iludir com seus passos o quarto imerso em pesadelo,
Livre como os mortos,
Ou cavalga os oceanos imaginários do pavilhão dos homens.
Chegou possessa
Aquela que admite a ilusória luz através do muro saltitante,
Possuída pêlos céus
Ela dorme no catre estreito, e no entanto vagueia na poeira
E no entanto delira à vontade
Sobre as tábuas do manicômio aplainadas por minhas lágrimas deâmbulas.

E arrebatado pela luz de seus braços, enfim, meu Deus, enfim
Posso de fato
Suportar a primeira visão que incendeia as estrelas.

.(tradução: Ivan Junqueira)

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MORTES E ENTRADAS
Quase às vésperas incendiárias
De várias mortes próximas,
Quando alguém ante os despojos de quem mais amaste,
E desde sempre conhecido, tenha de abandonar
Os leões e as flamas de sua volátil respiração,
Quem dentre os teus amigos imortais
Elevaria o som dos órgãos do pó inventariado
Para lançar e cantar os teus louvores,
O que mais fundo os invocasse conquistaria a sua paz
Que não pode se afogar ou se esvair
Sem fim junto à sua chaga Nas muitas e alienantes dores
conjugais de Londres.
Quase às vésperas incendiárias
Quando diante de teus lábios e chaves,
Fechando, abrindo, se entrelacem os estranhos assassinados,
Aquele que é o mais desconhecido,
Teu vizinho, a estrela polar, sol de uma outra rua,
Mergulhará em tuas lágrimas.
Ele há de banhar teu sangue chuvoso no másculo oceano
Que percorrerá teu próprio morto
E fará girar sua esfera fora de teu fio de água
E entupirá as gargantas das conchas
Com todos os gritos desde que a luz
Começou a jorrar através de seus olhos tonitruantes.
Quase às vésperas incendiárias
De mortes e entradas,
Quando próximo e estranho, ferido nas ondas de Londres,
Hajas procurado a tua tumba solitária,
Um inimigo entre muitos, que bem sabe
Como cintila o teu coração
Nas trevas vigiadas, pulsando entre furnas e ferrolhos,
Arrancará os raios
Para tapar o sol, mergulhará, galgará tuas teclas sombrias
E fará definhar os ginetes para que recuem,
Até que aquele despojo adorado
Avulte como o último Sansão de teu zodíaco.

.(tradução: Ivan Junqueira)

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A LUZ IRROMPE ONDE NENHUM SOL BRILHA
A luz irrompe onde nenhum sol brilha;
onde não se agita qualquer mar, as águas do coração
impelem as suas marés;
e, destruídos fantasmas com o fulgor dos vermes nos cabelos,
os objectos da luz
atravessam a carne onde nenhuma carne reveste os ossos.
Nas coxas, uma candeia
aquece as sementes da juventude e queima as da velhice;
onde não vibra qualquer semente,
arredonda-se com o seu esplendor e junto das estrelas
o fruto do homem;
onde a cera já não existe, apenas vemos o pavio de uma candeia.
A manhã irrompe atrás dos olhos;
e da cabeça aos pés desliza tempestuoso o sangue
como se fosse um mar;
sem ter defesa ou protecção, as nascentes do céu
ultrapassam os seus limites
ao pressagiar num sorriso o óleo das lágrimas.
A noite, como uma lua de asfalto,
cerca na sua órbita os limites dos mundos;
o dia brilha nos ossos;
onde não existe o frio, vem a tempestade desoladora abrir
as vestes do inverno;
a teia da primavera desprende-se nas pálpebras.
A luz irrompe em lugares estranhos,
nos espinhos do pensamento onde o seu aroma paira sob a chuva;
quando a lógica morre,
o segredo da terra cresce em cada olhar
e o sangue precipita-se no sol;
sobre os campos mais desolados, detém-se o amanhecer.

( tradução: Fernando Guimarães)

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E A MORTE PERDERÁ O SEU DOMÍNIO

E a morte perderá o seu domínio.
Nus, os homens mortos irão confundir-se
com o homem no vento e na lua do poente;
quando, descarnados e limpos, desaparecerem os ossos
hão-de nos seus braços e pés brilhar as estrelas.
Mesmo que se tornem loucos permanecerá o espírito lúcido;
mesmo que sejam submersos pelo mar, eles hão-de ressurgir;
mesmo que os amantes se percam, continuará o amor;
e a morte perderá o seu domínio.
E a morte perderá o seu domínio.
Aqueles que há muito repousam sobre as ondas do mar
não morrerão com a chegada do vento;
ainda que, na roda da tortura, comecem
os tendões a ceder, jamais se partirão;
entre as suas mãos será destruída a fé
e, como unicórnios, virá atravessá-los o sofrimento;
embora sejam divididos eles manterão a sua unidade;
e a morte perderá o seu domínio.
E a morte perderá o seu domínio.
Não hão-de gritar mais as gaivotas aos seus ouvidos
nem as vagas romper tumultuosamente nas praias;
onde se abriu uma flor não poderá nenhuma flor
erguer a sua corola em direcção à força das chuvas;
ainda que estejam mortas e loucas, hão-de descer
como pregos as suas cabeças pelas margaridas;
é no sol que irrompem até que o sol se extinga,
e a morte perderá o seu domínio.

( tradução: Fernando Guimarães)

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A MÃO AO ASSINAR ESTE PAPEL

A mão ao assinar este papel arrasou uma cidade;
cinco dedos soberanos lançaram a sua taxa sobre a respiração; duplicaram o globo dos mortos e reduziram a metade um país;
estes cinco reis levaram a morte a um rei.
A mão soberana chega até um ombro descaído
e as articulações dos dedos ficaram imobilizadas pelo gesso;
uma pena de ganso serviu para pôr fim à morte
que pôs fim às palavras.
A mão ao assinar o tratado fez nascer a febre,
e cresceu a fome, e todas as pragas vieram;
maior se torna a mão que estende o seu domínio
sobre o homem por ter escrito um nome.
Os cinco reis contam os mortos mas não acalmam
a ferida que está cicatrizada, nem acariciam a fronte;
há mãos que governam a piedade como outras o céu;
mas nenhuma delas tem lágrimas para derramar.

( tradução: Fernando Guimarães)

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ESTE PÃO QUE VENHO ABRIR

Este pão que venho abrir foi outrora centeio,
este vinho sobre uma ramada desconhecida
ficou submerso nos seus frutos;
o homem em cada dia, em cada noite o vento
arrancaram a alegria dos cachos e derrubaram as searas.
Com o vinho, outrora o sangue de estio
palpitava na carne que ornamentava a videira,
outrora neste pão
era feliz sob o vento o centeio;
mas o homem despedaçou o sol e abateu o vento.
Esta carne que despedaças, este sangue
que traz a desolação pelas veias,
eram os cachos e o centeio
nascidos das raízes e da seiva dos sentidos;
este meu vinho que bebes, este pão de que te alimentas.

( tradução: Fernando Guimarães)

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A FORÇA QUE IMPELE
ATRAVÉS DO VERDE RASTILHO

A força que impele através do verde rastilho a flor
impele os meus verdes anos; a que aniquila as raízes das árvores
é o que me destrói.
E não tenho voz para dizer à rosa que se inclina
como a minha juventude se curva sob a febre do mesmo inverno.

A força que impele a água através das pedras
impele o meu rubro sangue; a que seca o impulso das correntes
deixa as minhas como se fossem de cera.
E não tenho voz para que os lábios digam às minhas veias
como a mesma boca suga as nascentes da montanha.

A mão que faz oscilar a água no pântano
agita ainda mais a areia; a que detém o sopro do vento
levanta as velas do meu sudário.
E não tenho voz para dizer ao homem enforcado
como da minha argila é feito o lodo do carrasco.

Como sanguessugas, os lábios do tempo unem-se à fonte;
fica o amor intumescido e goteja, mas o sangue derramado
acalmará as suas feridas.
E não tenho voz para dizer ao dia tempestuoso
como as horas assinalam um céu à volta dos astros.

E não tenho voz para dizer ao túmulo da amada como sobre o meu sudário rastejam os mesmos vermes.

( tradução: Fernando Guimarães)