2012 e a crônica de uma morte anunciada

     Joana acordou de seu coma!
   Não estava entendendo nada, sentia náuseas e se perdia em pensamentos difusos.
   Olhou para o lado e viu uma pessoa velha, porém conhecida.
   Depois de sua visão turva, reconheceu que sua avó ali estava. Delminda segurava a mão de Joana e sem pronunciar palavra alguma e enquanto as lágrimas tomavam conta do rosto de Delminda, Joana começou a entender que acabara de acordar de um sonho maldito.
   Joana havia acabado de se casar com Jorge, ambos passavam a lua de mel no Rio de Janeiro e depois de um momento andando pela orla, uma bala perdida a acertou e Joana quase morreu, ficou oito meses em coma e ela acabara de acordar e a dor começou na sua cabeça, exatamente na região onde ela recebera o tiro.
   Enquanto tanta coisa passava pela mente de Joana e Delminda chorava tão copiosamente que temia-se que a mesma ficasse desidratada. Jorge estava com a sua terceira amante.
   Sim, terceira. Desde que Joana recebeu aquela bala ele a tem traído com outras duas mulheres, sendo que a primeira já era sua amante à época do casamento. Jorge tinha disposição física e psicológica para gerenciar seus relacionamentos o que compensava sua falta de disposição moral de apoiar Joana em seu momento de "quase morte".
    Enquanto Joana recuperava a memória, Jorge traia sua esposa, Delminda chorava sem parar e Marcos (o qual nenhum leitor irá conhecer) trabalhava feito um louco, um vento muito forte começou a levantar uma nuvem de poeira sem precedentes tomou conta da cidade e o mar levantou uma onda nunca antes vista e, em menos de trinta minutos, o Rio de Janeiro já estava inundado, assim como todas as cidades litorâneas brasileiras.
    Era o fim do mundo previsto pelos Maias, fazer o que?
    Joana acabou morrendo com sua avó Delminda segurando a sua mão. Delminda morreu em paz por ter ouvido a voz de Joana antes de morrer. Jorge não teve tempo de ver sua esposa, tão pouco de se despedir de suas amantes e Marcos... bom, ele não interessa.

Quero um bêbado como meu biógrafo

      Ouvi esta frase hoje, me parece ser do Beckett, foi o Abujamra que falou. Pensei nisto, " o que é a vida!" Somos uma experiência que deu errado. Somos um grande vitupério. Está decidido, ninguém senão os bêbados receberão o direito de falar de mim.
       Nossos racionalismos estranhos fazem da nossa sociedade um grupo de adolescenets brochas liberais. As pessoas que exigiram liberdade, hoje a tem e a enchem de cerveja para ter a coragem de usá-la.
       Quero um biógrafo bêbado. Somente ele terá condições de me entender melhor!
        Somente um bêbado pode entender minha tranquilidade diante das obrigações sexuais impostas pela modernidade. Somente um bêbado poderá entender porque sou feliz por viver uma vida quase como a de um frade e me achar sortudo por ter escolhido se assim. Somente um bêbado poderá entender meus sentimentos durante o carnaval e poderá expressar com as palavras certas que conduzem a minha sensibilidade.
         Os bêbados são os mais adequados para falar sobre mim, seus sentidos não estarão impregnados de uma linguagem influenciada pelo saber dos gregos, pela lógica de Marx ou pela tentativa filosófica de medir o homem.
        A língua dos bêbados não está cheia dos defeitos que lucidamente conhecemos.
        Gosto dos bêbados porque nada do que eles dizem faz sentido, são uns idiotas e podem ser incoerentes o quanto quiser pondo a culpa na bebida.
         Não bebo, detesto quem bebe demais. Acho todos uns imbecis ou uns doentes e, justamente por isso, quero que um deles seja o meu biógrafo.

       
   

Namore um cara que lê!

Texto maravilhoso! Não sei o nome do autor mas extraí do site http://www.tambemfalho.com/2012/01/namore-um-cara-que-le.html, leia e leve bastante a sério, principalmente se for mulher.

Namore um cara que se orgulha da biblioteca que tem, ao invés do carro, das roupas ou do penteado. Ele também tem essas coisas, mas sabe que não é isso que vai torná-lo interessante aos seus olhos.

Namore um cara que tenha uma pilha de três ou quatro livros na cabeceira e que lembre do nome da professora que o ensinou as primeiras letras.

Encontre um cara que lê. Não é difícil descobrir: ele é aquele que tem a fala mansa e os olhos inquietos. Ele é aquele que pede, toda vez que vocês saem para passear, para entrar rapidinho na livraria, só para olhar um pouco. Sabe aquele que às vezes fica calado porque sabe que as palavras são importantes demais para serem desperdiçadas? Esse é o que lê.

Ele é o cara que não tem medo de se sentar sozinho num café, num bar, num restaurante. Mas, se você olhar bem, ele não está sozinho: tem sempre um livro por perto, nem que seja só no pensamento. O rosto pode ser sério, mas ele não morde, não. Sente-se na mesa ao lado, estique o olho para enxergar a capa, sorria de leve. É bem fácil saber sobre o quê conversar.

Diga algo sobre o Nobel do Vargas Llosa. Fale sobre sobre as novas traduções que andam saindo por aí. Cuidado: certos best-sellers são assunto proibido. Peça uma dica. Pergunte o que ele está lendo –e tenha paciência para escutar, a resposta nunca é assim tão fácil.

Namore um cara que lê, ele vai entender um pouco melhor seu universo, porque já leu Simone, Clarice e –talvez não admita– sabe de memória uns trechos de Jane Austen. Seja você mesma, você mesmíssima, porque ele sabe que são as complicações, os poréns que fazem uma grande heroína. Um cara que lê enxerga em você todas as personagens de todos os romances.

Um cara que lê não tem pressa, sabe que as pessoas aprendem com os anos, que qualquer um dos grandes tem parágrafos ruins, que o Saramago começou já velho, que o Calvino melhorou a cada romance, que o Borges pode soar sem sentido e que os russos precisam de paciência.

Um namorado que lê gosta de muita coisa, mas, na dúvida, é fácil presenteá-lo: livro no aniversário, livro no Natal, livro na Páscoa. E livro no Dia das Crianças, por que não? Um cara que lê nunca abandonará uma pontinha de vontade de ser Mogli, o menino lobo.

E você também ganhará um ou outro livro de presente. No seu aniversário ou no Dia dos Namorados ou numa terça-feira qualquer. E já fique sabendo que o mais importante não é bem o livro, mas o que ele quis dizer quando escolheu justo esse. Um cara que lê não dá um livro por acaso. E escreve dedicatórias, sempre.

Entenda que ele precisa de um tempo sozinho, mas não é porque quer fugir de você. Invariavelmente, ele vai voltar –com o coração aquecido– para o seu lado.

Demonstre seu amor em palavras, palavras escritas, falas pausadas, discursos inflamados. Ou em silêncios cheios de significados; nem todo silêncio é vazio.

Ele vai se dedicar a transformar sua vida numa história. Deixará post-its com trechos de Tagore no espelho, mandará parágrafos de Saint-Exupéry por SMS. Você poderá, se chegar de mansinho, ouví-lo lendo Neruda baixinho no quarto ao lado. Quem sabe ele recite alguma coisa, meio envergonhado, nos dias especiais. Um cara que lê vai contar aos seus filhos a História Sem Fim e esconder a mão na manga do pijama para imitar o Capitão Gancho.

Namore um cara que lê porque você merece. Merece um cara que coloque na sua vida aquela beleza singela dos grandes poemas. Se quiser uma companhia superficial, uma coisinha só para quebrar o galho por enquanto, então talvez ele não seja o melhor. Mas se quiser aquela parte do “e eles viveram felizes para sempre”, namore um cara que lê.

Ou, melhor ainda, namore um cara que escreve.

Trecho de “Mistério do Mundo”

Autor: Fernando Pessoa


Ah, não poder tirar de mim os olhos, 
Os olhos da minha alma [...] 
(Disso a que alma eu chamo) 
Só sei de duas coisas, nelas absorto 
Profundamente: eu e o universo, 
O universo e o mistério e eu sentindo 
O universo e o mistério, apagados 
Humanidade, vida, amor, riqueza. 
Oh vulgar, oh feliz!  Quem sonha mais, 
Eu ou tu?  Tu que vives inconsciente, 
Ignorando este horror que é existir, 
Ser, perante o [profundo] pensamento 
Que o não resolve em compreensão, tu 
Ou eu, que analisando e discorrendo 
E penetrando [...] nas essências, 
Cada vez sinto mais desordenado 
Meu pensamento louco e sucumbido. 
Cada vez sinto mais como se eu, 
Sonhando menos, consciência alerta 
Fosse apenas sonhando mais profundo

Trecho de Tabacaria

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.
Essência musical dos meus versos inúteis.

Aniversário

Autor: Fernando Pessoa


No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.
No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.
(...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!
O que eu sou hoje é como a umidade no corredor do fim da casa,
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas
lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa, 
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Não tenhas nada nas mãos!

Autor: Fernando Pessoa


Não tenhas nada nas mãos 
nem uma memória na alma,
que quando te puserem
nas mãos o óbolo último,
ao abrirem-te as mãos 
nada te cairá.
Que trono te querem dar
que átropos to não tire?
Que louros que não fanem
nos arbítrios de minos?
Que horas que te não tornem
da estatura da sombra.
Que serás quando fores
na noite e ao fim da estrada.
Colhe as flores mas larga-as,
das mãos mal as olhaste.
Senta-te ao sol.
Abdica.
E sê rei de ti próprio.